Hablando conmigo

Circulan nubes mensajeras y no puedo pensar
entre los que sólo hablan palabras,
—sin brillo en sus ojos—

pero de alguna manera,
mas allá de las enunciaciones.
¿Vieron acaso sus formas confesantes
como si estuvieran detrás de una mascara
con doble vidrio?


(Quizá sí)


Dios ha muerto; soy un declive que anda.
No queda más que percibir desorden
y monticulos de sobras
en un programa de vida, sobre nada


Algo -si no todo- de lo que ocurre
en este tiempo
es una ilusion del aire,
un mundo aparte, dirigido,
tan solo, a quienes no escuchan nada
de fuera.


Y yo,
soy una tartamuda que canta;
lo sentí en su sonrisa
y no encontré sino la pregunta
que ya traía solucionado el ciclón,
en forma de respuesta amable.


Entonces imaginé
una flor artificial
creciendo en la tierra.


Escuché murmullos; tal vez mal.
"Mercancía y libertad",

para adornar con los mejores vestidos
finales tristes.

Sí, lenta -y pequeña- muerte de día,
e infinita la muerte
donde los despotas erriquecidos
rejuvenecen dormidos en el liquido.
-en la liquidez-
Dinero liquido; dinero como el agua.


Dios a muerto y necesito saber.
no entendí bien
como las plantas tienen clorofila
y yo poseo penumbra,
adentro una caja. /"casa"



soy la orbita del eclipse;
soy el puente de los suicidios;
soy el río de los ahogados;
soy melancolía sin amparo.



Y el amor?

Lejos y sin fiebre, gracias.